R.I.P.
Si muriera el poeta, cantaría el viento
y la espuma cubriría su tumba
oxidada de piedra.
lápida de ojos vacíos
adornan flores de papel
grieta ambigua de abismos.
contracuerpos descarnados
desmenuzan huesos
rosarios de manos esqueléticas
desgranan cuentas sin escote.
Donde se expatrió la belleza
anida la podredumbre.
* * *
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